顾昭之站在书房里，背对着烛火，影子投在墙上，像一尊不动的石像。

案上那支染血的箭镞还带着苏晚臂上的温度，金属冷光映着他眼底的寒意。

他指节发白，攥得狠了，连腕骨都在响。

“苏小姐无大碍。”崔九低声禀报，“只是受了寒，怕要发热。”

顾昭之没应声。

他只记得她扑过来那一瞬——风里有血腥味，有她的喘息，还有素袖翻飞时溅出的一点血星，落在他肩头，滚烫。

他忽然抬手，将箭镞狠狠按在案上，一声闷响震得烛火乱跳。

“她为何知道埋伏？”他开口，声音像是从冰窖里捞出来的，“为何会有显影药水？又为何偏偏在那一刻冲出来？”

三个“为何”，一句比一句冷。

他闭了闭眼，脑中却全是她倒下的画面。

那一声闷哼，那抹刺目的红，还有她压在他身上时，发丝扫过他脖颈的触感。

太真了，真得不像假。

良久，他睁眼，眸色如墨。提笔蘸墨，落纸如刀。

“召苏晚，子时三刻，书房候见。”

柳嬷嬷接过手令时，手抖得几乎拿不住。

这书房，是顾府最不能进的地方。

从前有个小厮误闯，第二天被人发现时，舌头被割了，塞在自己嘴里。

可苏晚听到传令，只是淡淡说了句：“备姜汤，换帕子。”

她喝完姜汤，擦了手，整了衣袖，准时推开了那扇紫檀木门。

门轴吱呀一声，像是在警告她别再往前。

书房里烛火摇曳，书架高耸如狱，空气里有墨香，也有陈年的血腥气。

顾昭之站在窗前，玄衣如夜，背影冷得像一块铁。

苏晚站在门口，没动。

雨声滴答，两人之间静得能听见心跳。

“你说你梦到我藏在你闺房。”他终于转身，目光如刀，“那我问你——我右肩的伤，深几寸？可入骨？箭尾刻着什么字？”

他一步步逼近，靴声沉沉，压得人喘不过气。

“这伤，连崔九都不知细节。”他盯着她，一字一句，“你若答错——明日此时，便是你的祭日。”

苏晚没退。

她抬头，直视他：“伤深两寸三分，差半分穿骨。箭尾刻着‘兵造壬辰’。”

顾昭之瞳孔骤缩。

她继续道：“那夜风雪大，你昏着。我用绣剪一点点挑出箭头，怕你喊出声，塞了帕子进你嘴里。”

她说得轻，却字字如钉，钉进他记忆的裂缝里。

他确实记得——嘴里有布，粗糙，带着汗和血的味道。

可这等私密，谁人知晓？

苏晚不等他问，从袖中取出半张泛黄纸笺，轻轻放在案上。

“这字迹，像不像你当年烧掉的那封信？”

顾昭之猛地俯身。

指尖触到纸面，竟觉焦痕熟悉。

他目光一凝——边缘那道极淡的朱砂，是宫中密信才有的防伪印！

“这信，你从哪来的？”

“原主贴身衣物夹层里。”

苏晚声音平静，“她救你那夜，不止藏你，还写了信，塞进窗棂。可第二天，信不见了。”

话音落下的瞬间，窗外回廊一道人影僵住。

沈砚贴墙而立，脸色惨白。

他袖口的青竹暗纹在雨中一闪，心却已沉入深渊。

那封信……是他捡的。是他交给父亲的。

这女人，怎么连这事都知道？

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